C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.
Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L’érable à sa feuille de sang.
Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées :
Mais ce n’est pas l’hiver encor.
Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.
François Coppée, Promenades et Intérieurs
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)
/https%3A%2F%2Fekladata.com%2F0WVfovZy20MczLeIiomRjJMDNsQ.gif)
/https%3A%2F%2Fekladata.com%2FqJA0XqInW0rwTGPlJ5ltnEobhFI%40616x412.jpg)
/https%3A%2F%2Fekladata.com%2Fw4428cubIXRD8z-mlrAgOS4GPQU.jpg)