Bon vendredi !

"Tu pousses le bouchon un peu trop loin Maurice !" Qui se souvient de cette pub culte ?

Bon jeudi !

Antonio Lucio Vivaldi né le 4 mars 1678 à Venise et mort le 28 juillet 1741 à Vienne, est un violoniste et compositeur italien.Vivaldi a été l’un des virtuoses du violon les plus admirés de son temps; il est également reconnu comme l’un des plus importants compositeurs de la période baroque, en tant qu'initiateur principal du concerto de soliste prêtre catholique, sa chevelure rousse le fit surnommer il Prete rosso, « Le Prêtre roux », sobriquet peut-être plus connu à Venise que son véritable nom.

Les quatre saisons, l'automne

L'automne commence par un allegro qui en fait "un ballo e canto dei villanelli-L'ubriaco".
 
- Le premier mouvement est donc une danse paysanne en Fa majeur, toute en joie bucolique et pastorale devant des moissons.
Le violon solo évoque les cabrioles de Bacchus avec de grands sauts d'octaves et des traits rapides dramatiques évoquant la bacchanale.
- Le deuxième mouvement (Adagio-Dormienti ubriachi) décrit par contre le second quatrain, et transforme les chants d'ébriété en une douce quiétude.
- Le dernier mouvement (la chasse) intervient brutalement au travers d'une danse populaire pesante, et les solistes décrivent les émois et la bête traquée et tuée.

Bon mercredi !

Bon mardi !

Pour le tableau du samedi chez: http://www.ma-chienne-de-vie.com/

Les Baigneuses est un tableau peint par Gustave Courbet en 1853. L'œuvre fait scandale au Salon de 1853 par son caractère résolument provocateur, Courbet ayant décidé de se démarquer de la production officielle par ses envois, dont cette œuvre. Le tableau est unanimement attaqué par la critique, pour la nature négligée de la scène, le caractère massif du nu en opposition avec les canons officiels.  Le tableau fait partie des collections du musée Fabre de Montpellier.

Bonne semaine à tous !

 Mardi poésie chez Lady Marianne: http://www.ma-chienne-de-vie.com/

François Coppée (1842-1908)

Novembre

 Captif de l’hiver dans ma chambre
Et las de tant d’espoirs menteurs,
Je vois dans un ciel de novembre,
Partir les derniers migrateurs.

Ils souffrent bien sous cette pluie ;
Mais, au pays ensoleillé,
Je songe qu’un rayon essuie
Et réchauffe l’oiseau mouillé.

Mon âme est comme une fauvette
Triste sous un ciel pluvieux ;
Le soleil dont sa joie est faite
Est le regard de deux beaux yeux ;

Mais loin d’eux elle est exilée ;
Et, plus que ces oiseaux, martyr,
Je ne puis prendre ma volée
Et n’ai pas le droit de partir.